писатель Гаршин
читал между строк
глядя в заплеванный
потолок
и стрелки замерли
шорохи смолкли
пространство сжалось
в тесной каморке
с выходом внутрь
а где-то над ней
по небу бродили
табуны коней
крылатых
над ней
не нашлось ни одного этажа
и звездные пылинки дрожат
от ударов копыт
о небесную твердь
или от жуткого холода
ведь
там, где пасутся небесные кони
никто не возьмет твои руки в ладони
чтобы согреть их своим дыханием
там пахнет морем
дождем
стихами
еще не отозвавшимися
ни в ком
как сложенные крылья
под сюртуком
писатель Гаршин
один во вселенной
опустил голову
встал на колени
провел по грязному полу рукой
никакой разницы
никакой