Виноградовой Евленье
Мы идем, как плесень шла из моря –
в каждый скальный выщерб!
Ничего, что на родном просторе
даже воздух – нищий.
Нас хранит не горний свет во мраке,
не завет старинный,
но тоска затравленной собаки
и кресты равнины.
И летит над нами ветер чёрный,
знак глухих скитаний,
потому что мы репьем да дерном
по равнинам станем.
Мы из тех, кого не ждет награда,
наша цель незрима,
над веселым царством листопада
пролетаем дымом,
ну, а как остынем, умирая,
славный марш ухода
не тяжелой медью нам сыграют –
серебром свободы…
Ничего, что эти губы немы,
а любовь бездонна!
Мы пройдем, как школьник – мимо темы,
бражник – мимо дома,
и один из нас в тоске бродяжьей,
пополам ли с горем,
золотую сказку вам расскажет
о рожденных морем.