Сколько я еще не написала,
Почему? Наверно, не смогла.
Как весною вишня зацветала,
Ивою пушились берега.
Слов порою просто не хватает,
А от мыслей тесно в голове.
Это ли не чудо – пух летает
Тополиный рано на заре.
И душа моя, как прежде рвется,
Манит даль, а больше – высота.
Дождь грибной наскоком пронесется,
На земле покой и красота.
Я спешу, сгорая от волненья,
Все увидеть, выразить строкой:
Птичье незатейливое пенье
И туман над тихою Окой.
Что-то не дает душе покоя.
Кажется, не удержать слезы,
Лето, разомлевшее от зноя,
С небом васильковой бирюзы.