В крыши врезаются самолеты, в память врезаешься только ты. Еще разок разберем полеты, в новый "последний" сведем мосты? А у меня ведь все также глухо - новая муза каждую ночь. А я хочу, чтоб стихи на ухо, и, ну ты знаешь, сбежать же прочь с этого мира и этих строчек в Питер куда-то или на юг. Знаешь, мой гений, я, между прочим, "парень-рубаха" и классный друг тем, кто кипеть заставляет разум и до рассвета писать стихи. Знаешь, я сильно заездил фразы о тоннах/граммах и о любви. Я теперь много пишу о звездах и вдохновляешь меня не ты. Знаешь, я стал вдруг таким серьезным и не люблю получать цветы... и не звоню на забытый номер, и не дышу в пустоту гудков. Мой идеал догорает в коме и не читает давно стихов. Ты ведь приедешь ко мне на лето, или на зиму, иль навсегда?
Кем нужно быть, чтоб в душе поэта
течь по всем венам и проводам?
Анна Шевченко