"Написано в Киеве..."
Родной, брат мой,
ты как- будто с другой планеты...
Пишешь...
Как-будто из невидимой чужой,
галактики...
Каждое слово
звездною пылью слез
в душу капает
И колется,
и рассыпается на миллионы
осколков холодных..
Колючих, безжалостных...
Вопрошающих и брошенных,
Падающих умирать
на холодные ладони судьбы
безвольно.
Ответ копошится в сознании.
Я струшу, предам?
Нет, я не струшу..
Опять падает в душу...
Красною краскою липкой крови,
Размазанной и иссохшею,
смешанной с плевками злобы
и боли.
Предательство- худший из грехов...
Привыкаешь слышать и
не слушать...
На клетках шахматных игр
пешки-рабы.
Зачем же так больно?
И еще ряды скомканных,
расстрелянных ложью и
серпами скошенных.
Птицы уже не кричат,
а стонут...
В кандалы закованные
миллионы свободных.
Свобода от совести-
черные крылья под
скользкими лапами.
У слов давно приговор
смертный, посмертный...
Живые солдатики.
И глаза не открыть-
камни- не веки...
Ты в свете родился, не видя света,
где ты?!