Шкатулка памяти моей
Вновь открывается со звоном.
Выходит бабушка с поклоном
И свита радостей за ней.
Морозно, снежно, и вот-вот
Растопит бабушка “голландку”,
Чайку поставит спозаранку
И что-нибудь мне испечёт.
Затем дорожку от крыльца
Лопатой лёгкою расчистит,
Раскинув радужные мысли
Улыбкою на пол-лица.
И Джеку старому, ворча,
Что нет у псины аппетита,
Она, прикинувшись сердитой,
Подложит свежего харча.
Размочит хлебца голубям,
Допрежь усовестивши кошку,
Стряхнёт в тепло ладоней крошки
И поднесёт, вздохнув, к губам.
Затем присядет что-то шить,
Опять чему-то улыбнётся,
Не замечая, что от солнца
К её рукам струится нить.
Что солнцем и сама полна,
Как плодоносящее лето,
Как предзакатная волна,
Как песнь хорошего поэта.
Шкатулка памяти моей,
Моё сокровище святое,
И если я чего-то стою,
Моя цена хранится в ней!