дорожка озимых, как стежки сережек,
прошла как береза, и меда тех ложек...
хлебала в уста, он прозрачен и вкусен,
и мир красотой искусный ... искусен...
шла тихой тропою понять то что было,
где ветер с ольхою во листьях и мыла,
росами стекал во ладоши добра,
где женскую совесть предали века...
и как же тот холод и быт все сковал,
она во другом ...он то счастье искал,
она переправой, он берегом левым,
неопыленные были посевы..
вопрос в той семье, тихо спит на скамье,
а мама ведь мамочка, мать грубовата во тьме..
смотрю где измена порогом зашла,
и где те слова, как молва письмена,
где искры как бусинки верность тепло,
нельзя экспериментировать над семьею,
это есть зло...
простит да конечно простит непременно,
но слой тонкой праны, и счастье мгновенно
уходит из дома, там теперь пустота,
и грубость и слезы, потери следа...
но где это нежность и стылость,
проходит...вот так мы стираем родное
угодье...