Мимо вельветовых пашень,
мимо вихрастых полей,
ложится дорога наша
терновая, до сыновей.
Пока не упрётся путь,
всё норовит вильнуть
между оврагом и рощицей.
Худенький месяц полощется
в речке. Туман как дым.
Там уже рядом сын.
За самой упрямой калиткой,
за самой высокой стеной.
Кто нам с тобой накликал
такую беду, родной?
Деревня, домики пёстрые.
Остался один поворот.
Мелькают последние вёрсты
и я у сыновьих ворот!