С ветерком по парку,
На остатке хвори
Я плыву в запарке
Босиком от горя.
Обнажённой скорбью
Принимаю ясно:
Твой венец — в надбровье —
Славы не погаснет.
Под ворчанье листьев,
У земли шуршащих,
Тихо, бескорыстно
Грежу настоящим.
Золотые крылья
Тяготеют долу
Их от ветра стильны
Па-де-дё и соло.
Может быть, былое
Опадёт изящно
И пахнёт покоем
На погосте спящим?
22.09 — 22.10.14