Укрой меня, глухой туман,
от черствых мыслей,
где лет обжитых караван
в размытых числах,
от веры, под стесненный крик –
как жгут морозы! –
где обретений бледный лик
сошел до прозы,
от строк, где тщится явь-лоза
впрок сил не тратить,
и от запальчивого «за»
пишущей рати.
Но не скрывай, как не скрывал
меня и раньше
от струн веселых, под привал –
от мнимой фальши,
от радости – на волоске –
от дружих прений,
и от подснежников в леске,
и от волнений
у вод метущихся, где вал
не знал отбоя –
и от примет, в чем день мой стал
самим собою.