Подслеповатый, от солнца может, ли от монитора.
Чуть глуховатый, что не слышу разговоров.
С синюшней кожей, с язвами и гнилью,
Я просыпаюсь, умываю кожу с сыпью.
Немного странный, что не понимают.
Такой наивный – чувствами играют…
Закрыться бы, да сил не хватка.
И кажется, не двадцать – пять десятков.
Забитый бытом, обществом и жизнью.
Как пыльный червь в страницах книжных,
Как зажигалка, нет в которой газа.
Я есть болезнь, я думаю, зараза.
И поступь неуверенна, как будто вечно пьян.
Алкоголизм? – родимый мой изъян…
Я пью в четверг, в субботу, в понедельник,
А вторник с пятницей – дни скомканных истерик.
Я слаб, тщедушен, хил и болен мраком.
Душа стоит над едва теплым прахом.
И издевается, пиная вновь по легким,
Смеется, выглядит красивой и… Довольной?
Кривая, в струпьях, но еще людская,
Мертвенно-бледная и очень злая,
Но теплится, едва огнем мерцая…
И я живой, живее всех, я знаю.