Что-то в воздухе разлито,
может женские духи,
и дыхание пиита
передышит их в стихи.
Вижу сохнущий бюстгальтер,
свежесплюнутый бычок,
и немеют сухо пальцы,
зацепившись за крючок.
Что-то крутит сухожилия
что-то в венах от чернил.
Это вечная пружина,
это червь в меня проник.