Когда б вы знали, из какого сора...
(с) А. Ахматова
***
Из какого дна, из какого сора прорастают в горле твоём слова, но внутри тебя словно плещет море, тянет душу бережно укрывать, наползает пеной, сочится мягко, сказки шепчет бархатно и темно... И в солёной тьме ни вдохнуть, ни ахнуть - льют катрены... строки... да, вот оно...
Наверху голодные крики чаек, ветер нежно лижет горячий лоб, и когда ты пишешь, почти кончаешь, и финал на выдох - убило чтоб. И плескалось чтобы в других, искрилось, растворялось тихо в чужих зрачках, о чужое сердце волною билось, запекалось коркою на губах.
Так баюкай жемчуг моих историй, гладь бока цветные редчайших рыб, приходи приливом с закатом, море, огибай махины молчащих глыб, растворяй меня, делай меня единым с ровным гулом древних вселенских волн, я вернусь к утру целой-невредимой, в эту жизнь на мокрый холодный мол.