и осень – колкое туше, и в небе – кракелюры.
и дэдэтэшит на душе от песен Дяди Юры.
поэт он чёткий, разбитной, местами, как Гораций,
неунывающий портной распевных интонаций.
а ветер воет за окном с надрывностью звериной.
и застревает в горле ком бесформенной руиной.
и потихоньку слабнет крепь моих привычек вредных.
ещё чуть-чуть – сорвусь, как цепь с зубцов велосипедных...
...и вспыхнет факел смоляной у Бога на сетчатке:
смешаю яды со слюной, оставлю отпечатки,
и заверчусь юлой огня в капканах незнакомок –
они, конечно же, меня с собой утянут в омут...
...потом проснусь часу в восьмом, с утра, от боли мерзкой,
от увещания письмом, от шума с эсэмэской.
прочту амурную муру "куда пропал, хитрюга?:)"
в ответ, естественно, навру: больной, с деньгами туго,
давно в бегах, нельзя к врачу – оружием торгую;
о правде честно умолчу, ведь я люблю другую.
старо как мир, сюжет не нов: устал от шумных пати,
от реплик нудных болтунов и резких антипатий.
всё будет круто...только...вот...не надо появляться –
мне не до женственных забот и не до овуляций.
я словно остров диких слов: суров, необитаем
и климатически ху... ох...назад перемотаем...
...настала осень с Шевчуком и дух её болотен.
и застревает в горле ком... какая чушь – проглотим.
и сонный город под дождём безжизнен и безлюден.
и время прыгает вождём рутинно-серых буден.
и в клетке рёбер тонет боль, и нерв предельно ломок.
и наплевать на алкоголь, и к черту незнакомок.
и цепь я смажу, так и быть, и демон сгинет в дали...
...и стану бережней крутить по осени педали.
октябрь,2014.