брошенные тобою взгляды —
взрослые чертовски.
мы, будто, попали
в один из рассказов Буковски,
где сигаретного дыма
больше, чем елей на рождество.
и где волшебство
подаётся граммами,
будто трава,
где словами лечатся раны.
от этого кружится моя голова.
от этого закипают мои океаны,
рушатся замки песочные
и корабли садятся на мель.
а в нашем промокшем от осени городе,
чьи краски уже не такие сочные,
ты — моя акварель.