(этюды)
Сергею Кудрявцеву
I.
Прогрохотала, прокатила
квадрига над заоблачным мостом.
Отозвались, заголосили
по всем дворам сигнализации авто,
стальные спины взмокли, кровь застыла,
трясутся жилы лошадиной силы.
Им, верно, кони той квадриги святы.
И как во время оно в час девятый,
стемнело небо на глазах и раскололось.
Гроза накрыла раскалённый город,
обрушилась и норовит за ворот
вползти как некий леденящий полоз,
вселяя страх, рождая влажный зуд.
Гудит асфальт, и обезумел люд.
Ужель потоп? ужели страшный суд?
Час-пик: стальные кони, люди — все бегут.
II.
Темнеет. Равномерен ход минут.
По разноцветным сумеркам плывут
фигуры чёрные, горбатые зонтами.
Проснулись фонари вечерними цветами.
Лимонный остывает горизонт
необратимо холодея в голубое.
Клубится мгла над головою,
дождь всё идёт. Но, кажется вот-вот…
…но нет. Уже струится будто сон
по капиллярам города неон.
Уже ввели его холодную иглу
под кожу изменившейся рекламы.
Не умер дождь. По мокрому стеклу
бегут, бегут его кардиограммы.
Так холодно, так бессердечно,
так нетактично, аритмично.
К полуночи совсем бесчеловечно
на улицах столичных.
III.
Той ночью будто кто ходил по крыше
и бормотал о том, что всё пройдёт…
Но я пророчества почти уже не слышал,
сквозь сон, а только снилось мне: вот-вот
всё так и будет.