Закат осыпется красной пылью, шар Солнца вызреет и сгорит, слиняю с фронта поближе к тылу, хотя там что-то ещё гремит. Попозже лягу в уютный ящик, а не в убогий холодный цинк.
...Ты был единственный настоящий; родней, чем матери и отцы - с глухой надеждой глядящим детям; родней, чем тёплый собачий бок щенятам мокрым; ты соль и ветер, ты зачинающий день восток.
Внезапный, острый - ударом финки, горячий - шквальным в упор огнём, ты слишком много на свете видел, и дно и небо и всё что в нём. И гибкий ум твой, и воли стержень, и восприятие красоты, и твоя сила коросту срежут с тупых и сонных.
Твои следы...
Тигриной пластикой, мощью зверя, природной грацией шаг и жест, и ты настолько в себе уверен, что для людей не хватало мест - забитый зал и рукоплесканья, в который раз раззадорь толпу. Твоё искрящее обаянье татуировкой горит на лбу.
Стихи цепляют клубком колючим, любое слово - на выдох-вдох, пшеничным полем, тоской дремучей и человек там - почти что бог. Лазурным небом, свистящим ветром; прямой и гордый открытый взгляд. И столько честной и мощной веры в судьбу, возможности - и в себя.
Ты вдохновляешь.
Бежать и драться, творить, закатывать рукава. Идти вперёд и не прогибаться.
Охранной руной...
Твои слова.