какого джаза мы забыли здесь
где воздух стал свежее чистой стали
где вновь и вкось меняются местами
пустые дни и песни о вожде
где солнце словно оловянный щит
но по ночам возможны отморозки
глядящие на стеклышки и блестки
как на брильянты, обратясь в вещизм
какого слова не хватает нам
чтобы ответ не выглядел убогим
когда на свет не значит по дороге
когда вперед не значит ни хрена
и так со всяким проблеском тепла
лишь незнакомый огонек печальный
дрожит, взлетев над ледяною тайной
и падает, разбившись пополам