Я – не Жанна.
Но в плоть через волны времён
Проникают бессмертные гены имён,
И порой, сквозь враждебный, отравленный мрак,
Загорается в сердце огонь Жанны Д’Арк.
Орлеанская дева восходит во мне,
Как росток из зерна.
И на белом коне
Я вперёд, на врагов своё войско веду,
И танцует мой конь, и кусает узду.
Это я Богородицу встретила. Я
Утром ранним узнала её у ручья,
Я услышала тот материнский призыв:
— Не сдавайся врагам, свой народ возлюбив!
А когда был повержен и выдворен враг,
Это мне нацепили позорный колпак
И, предатели, с гиком на площадь вели...
Ненавидят героев своих короли.
Я, ступив на помост, ощутила огонь,
Он простёр к моей хрупкой фигуре ладонь,
Он шепнул:
— Потерпи! Я тебя вознесу
В мир, где подвиг оценит Всевышнего суд.
Из толпы чей-то голос:
— А та ль казнена?
Может, ведьма горит, но не Жанна она?
На защиту людскую надежда зажглась,
Крик сквозь стену огня:
— Я страдаю за вас!
Жанна – я! Слышишь, небо? И слышишь, народ?
Но молчит его, страхом залепленный, рот.
И уносится с воплем душа к облакам,
Дымом, пеплом – на память грядущим векам.
Я – не Жанна.
Но знаю я ласку огня,
Там и здесь, предавая, казнили меня.
И, когда безнадёжно становится мне,
Дева с неба съезжает на белом коне.
Смотрит прямо в глаза, как бы мне говоря:
— Вознесёшься! Терпи. Дух и честь не горят.