Свет кисельный не даёт всплыть,
В чёрных окнах не видать дна
И створаживают облака сны,
Крупной зернью просыпая на
Хрупкий город - только тронь - синь
Мокрых крыш сомнёшь в руке и...
Осыпаются. Нева, стынь!
Здесь не выдышать нам двоим.
Беспризорны мы среди мглы
Лихорадочных парадных, но
Всё равно, куда теперь плыть -
Облакам уже не снесть снов.