Он все-таки любил меня…
И тем больнее – разочарование,
Большого, яркого огня
И чувств глубоких – затухание.
Он все-таки меня любил.
Хотя об этом не сказал ни разу.
И потому легко разбил
С моей любви цветами вазу…
Когда я им придуманный портрет
Подпортила своей реальностью.
Погас в нем мной зажженный свет.
И я расшибла лоб его фатальностью.
Фатальностью решений и обид.
Разрушенных красиво нарисованных картин.
И мне было поставлено на вид,
Что я – теперь одна, и он теперь – один.
Наверно, такова у скульпторов планида –
Влюбляться только в совершенство.
Все остальное быть должно разбито,
Хоть и дарило ранее блаженство.
Вот так и я была разбита
За то, что вышла за рамки им созданного.
Отвергнута, оставлена, забыта,
Переступив порог непознанного.
Того - что за пределами придуманного им идеально –
Статичной куклы, что иллюзиями улучшена.
Он разлюбил. И это - ... нормально.
Нельзя любить то, что уже разрушено…