Уж меч над нашими главами занесён,
А мы всё ждём, подарков от судьбы,
И каждый вкусом жизни опьянён.
Как старый конь, не портит борозды.
Уже последний нам прочитан приговор.
А мы всё ищем правды у пророков
И ни один пророк не скажет сроков,
Не видя даже явного в упор.
Не слышим воронов кружащих над толпой,
Что чувствуют конец и пир роскошный,
Метём все чувства новою метлой,
Чтобы собрать побольше мелочи в пригоршни.
Куда податься взбалмошным сердцам?
Где им найти приют, покой и негу?
Куда в конце пути прибиться им?
Кто повезёт их гроб по мартовскому снегу?