Поэзия – не строчки в ровный столбик,
Не рифмы – плод холодного ума,
Не образ, не сравнение, не облик…
Поэзия – она как жизнь сама…
Кто пишет ей ночную тишь и звёзды,
Она не знает, просто дышит всласть,
Стучит в окно рябиновою гроздью
И не даёт в тоске глухой пропасть…