Скерцо 1

 
Подобный день
из года в год,
как вор,
крадётся к нам неслышно. Я люблю,
что эта тень
всегда идёт
на двор,
приравнивая календарь к нулю.

Люблю смотреть
в проём окна
ночной
на огоньки бессонные, чей след
разбит на треть;
чья пелена
со мной
играет чередою эстафет.

Вослед луне
стремятся те
лучи;
они меня зовут с собой. Но я
молчу. Верней,
всё в темноте
молчит,
склоняясь к той же местности нуля.

Я – просто шум
в эпиграфе
зимы,
разбросанный по улицам. Пока
пишу, ищу
тебя в строфе,
чтоб мы
мою тетрадь сожгли у камелька:

пока, стихи!
Страна моя,
прощай!
Я никогда не возвращусь сюда...
где мощь стихий,
во всех краях
треща,
ломала жизни многих без труда.

Сюда, где всё
рассчитано
для двух
критериев – добра и зла. Где то,
что крест несёт –
молчит. Оно
и друг,
и враг одновременно. Этот стон –

где то, что мир
зовёт сейчас
"народ".
И стонет с ним дрожащая земля.
Подобный пир
бесчестья нас
сорвёт
с привычной метки около нуля.

Но всё же я
живу годами
тут,
исхаживая безысходность рельс.
И ты – моя.
А холода
пусть ждут,
когда случится с нами этот рейс.

23.10 – 25.10.2014