Гонима потоком эмоций спонтанных.
Ну, что ж я, дурёха, кромсаю листок?
Читала бы лучше чужие романы,
Пытаясь себя отыскать между строк.
И вечер осенний с любимым мартини
Прокапала б в ночь, заедая невроз
Волшебным минором любимых мотивов
И плесенью сыра-мечты Блё-де-Кос.
Но, в радости вязнут слова мотыльками.
Я жертвы подобные вряд ли приму.
Не стану... Не буду вас мучить стихами.
Я их прошепчу, но на ушко... Ему.