Художнице

Оно войдёт в тебя где придётся - всегда неистово и стихийно, в глазах сверкая, лютует Солнце, на холст штрихи летят с мастихина, а после пальцами дорисуешь, добавив нежно пастель и лёгкость. Из всех слагаемых выйдет в сумме полёт, и ветер закрутит лопасть. Горят и дышат твои картины, ты остаёшься в сердцах зарубкой, ты в междустрочие входишь клином моих стихов, кровью той же группы. И пусть слова ничего не весят, и не отменят нам эпилога, но сколь верёвочка, ты ни вейся, а всё ведёшь к одному порогу.