Сброд собирает свой скарб,
Я же рассеивал свет,
Мне не к лицу боди – арт,
Да и тебе – нет.
Там, за углом – зима,
Здесь никого не ждут,
Сонная кутерьма,
А от неё – уют.
Всё проступает вновь,
Сбудется где - нибудь,
Души равняй покров,
С будущей высью в суть.