Осень с претензией холодит сквозь пальто.
Ветер крадется сквозь ткань, будто сквозь решето.
Господин Режиссер гладит по волосам: "Ну что?
Пообвыклась или опять все не те и не то?
Это жизнь, тут не будет жар-птиц и единорогов.
Да, все именно так, беспонтово и даже сурово.
Но ты справишься. Ты сможешь, раз все могут".
Я обижаюсь: "Не жалей меня. И не трогай".
Он смеется: "Не время сейчас быть с тобой слишком строгим".
Мы идем рядом, рука к руке, он провожает меня до порога.
Я надеваю железную маску на свое молодое, ребяческое лицо.
Он машет мне на прощание: "Ничего, дорогая, держишься молодцом".
Я кручу на мизинце опаловое кольцо,
И когда я успела сделаться реалистом? Стервой? Даже борцом?
Просто не дело ныть, сокрушаться и отдаваться в руки судьбе,
Когда этот парень, что выше всех прочих, улыбается так избирательно...и тебе.