Ты теперь на часах впереди.
Я отстал и пытаюсь угнаться.
На каких мне узлах не иди -
этот час вне моих навигаций.
Надвигается шторм, или я
просто жду прежних волн - не знаю.
Мертвой хваткой начало ручья
держит море за самый край и
так пытается тщетно спасти
от разлива. Сказать иначе -
на моей теперь совести,
что тепло то, что было горячим.
Но я также несу огонь,
как и раньше, с петель сорвавшись,
и не то, чтобы я другой -
просто море делает старше.
И пускай через тридцать лет
я вернусь, чтоб стрелять через кольца,
все же верю, что там, на земле,
свет не гаснет в твоем оконце.
Я вернусь с угольками в руках,
стоя на берегу, успокоюсь.
Через время - крыло мотылька -
я прорвал часовой этот пояс.