Пишет небо дождем, долгожданные строчки про осень,
Силуэты багровых сердец осыпаются с кленов,
Акварелью усыпав, безлюдных сто тысяч дорог,
В поднебесье их ветер бездомный, срываясь, уносит,
А деревья им шлют, до земли доставая, поклоны…
Ну, какой у предзимья, ещё, может быть эпилог…