В кукольном театре Карабаса,
между балаганом и искусством,
где нетрудно лиха нахлебаться,
разлеглись по пыльным полкам куклы.
Свет луны струит свои флюиды,
сон закрыл моим подругам веки.
Где-то между небом и Аидом
наш театр на ниточке подвешен.
Длинный, с потолочной балкой вровень,
ковыляет страж птицеголовый.
Убежать? Не пустит без пароля.
Подобрать бы слово, слово, слово.
В этом мире троп и чувств окольных
места нет наивным и домашним.
Господи, мне больно, больно, больно.
Боже, мне так страшно, страшно, страшно!
Завтра утром снова за работу
глупой бибабо, тряпичной деве,
и в моё нутро запустит кто-то
ласковые пальцы лицедея.