Неистовой печали штоф
давным-давно тобою запечатан.
Быть может, это осень виновата?..
Ты посмотри – она ведь странновата:
ведёт никчемный с кем-то разговор
обрывки слов, бросая в междустрочье…
и по листу скользит, как вор.
Многозначительность пророчеств
/нет, нет, совсем не многих/,
а только тех, что навевают грусть
и падают с беспечной лёгкостью на плечи.
Напомнили, как зажигали свечи
и возвращались с полдороги,
всецело превращаясь вслух…
В надежде вновь услышать в ветре
досрочные признания, что вязью
закручивались искренне в сюжет.
А завитки от дыма сигарет
/заведомо/ казались лишней связью.
Игра напрасна…
и суета сует весь этот балаган…
Найдешь ответ в раскладе анаграмм,
курсивом выпишешь /талантливо/
весь текст романа-жизни.
Вновь слово-марево
закроет напрочь всё…
Всё, что казалось лишним…
Покрылась ночь испариной,
разгадывая в чём же смысл узла,
что завязали мы с тобой на память…
Слова же, как и прежде, ранят,
укладываясь в строчки невпопад.
Их ценность нынче возросла…
Рассыпал тайну звездопад.
А мне бы тишины для пользы ремесла –
Осталось лишь мечтать,
не причиняя зла…
28.10.2014