За каждую минуту моей злости,
За каждый вздох усталого огня
За слезы эти в соляной коросте,
За мертвый праздник ты прости меня.
Я, верно, ничего не понимаю,
Ни эту осень падшую в цветах,
Ни рыб морских играющую стаю,
Ни корабли в обшарпанных портах...
И мне не стоит тосковать и злиться,
Чего искать от доброго – добра.
Да только дождь, как вечер, длится. Длится
Бессонья и бездумности пора...