* Д *
"На той войне незнаменитой..." А. Твардовский
Серебрится снежок, серебрится
на шинелях убитых солдат.
Всю неделю морозы за тридцать,
неподвижно солдаты лежат.
Не страшны им ни холод, ни пули,
и не имут отныне стыда;
так спокойны, как будто уснули...
будут матери, вдовы рыдать.
С наступлением штаб напортачил,
без разведки пошли, на авось;
не хватило навалу удачи —
напоролись на финскую злость.
Каждый дот — неприступная крепость,
на деревьях "кукушки" сидят,
тыл отстал, и приказов нелепость,
дни за днями, опять и опять!
Враг силён, и шутить не намерен,
меток выстрел, а лыжи быстры;
пишет писарь отчёт про потери,
кровь, как смазка глобальной игры.
Шьются блоки, плетутся интриги,
страх и подлость, прямая корысть,
ложь улыбок, карманные фиги,
и делёж по живому границ...
Путь к победе, конечно, проложен,
словно трупами стелена гать,
мир подписан итоговый; что же —
финн заставил себя уважать.
Смотрит небо в застывшие лица,
словно ищет кого наугад...
Серебрится снежок, серебрится
на шинелях убитых солдат.