Льстецы дорогу мажут маслом,
Щедрее на враньё их нет,
А тот, кто часто жил без ласки,
Их любит сердцем много лет.
И так к вранью привыкли люди,
В гламур закутали себя.
А если так и дальше будем
В рабах больного мнения?
Куда исчезла наша личность,
За что её мы погребли?
Чужое мнение превыше,
Чем наши личные шаги.