Общаюсь я, блуждая по стихам,
С умершими поэтами стихиры.
- Привет, братишка, ну и как ты там? -
Доносится из мёртвого эфира.
- Да, ничего! - по клавишам стучу,
Забыв, что разговариваю с бездной,-
Привет там Леониду Ильичу,
Скажите, перестройка бесполезна!
Реформам наша Русь не подлежит,
И лучше не смотреть на Украину,
Куда ни глянь - узбекские бомжи,
Что норовят в метро пристроить мину.
- А что читаете? - Про ёжика тут есть,
Как он пипиську гравием царапал...
Америка? С неё не сбили спесь,
Пытает, как подпольщиков в гестапо!
Да, мы пока что не забыли вас,
О нас уже тут вряд ли будут помнить,
Стихи для них, что ядовитый газ,
Запущенный врагом в каменоломни.
Прощайте, братья, ждите нас к себе! -
Сквозь разговор с потусторонним миром
Сыграет нам прелюдию к судьбе
Поэтов прошлых сумрачная лира.