Память в колокола уже не звонит,
тихо эоловой арфой – в дождик …
Будет и мой черед. Бог – извинит
там, на небесах, а здесь подытожит.
Однажды замкнётся круг над головой,
эхом реликтовых излучений ухнет …
Там, среди колких звёзд – вроде бы свой.
Здесь, среди мишуры – листик пожухлый.
Ну, а пока ветра – переметают сор
с края на край дорог под ногами …
Сердце с умом ведут нескончаемый спор,
вяжут из плоскостей хитрое оригами.
Может быть, мы увидим, что Moebius прав:
Просто бродим теперь с разных сторон ленты.
Переворачиваясь – как приходит пора
отхлебнуть глоток из речки Леты.