Когда солнце выглядывает из-за твоего плеча
И выбивает до дрожи осенний ритм.
И это и радость моя, и судорожная печаль,
Самая главная из жизненных всех палитр.
Ведь не писать не возможно. И шутка в том,
Чтобы писать, нужно верить в шестое чувство,
То, что рождается где-то под животом,
То, что дуреет, переродясь в искусство,
И вызывает к жизни такой вот драйв,
Что ты ни пить и ни дышать не в силах.
Буквы, всхлипывающие из-под моего пера,
Алеют из сердца сочащимся в ночь курсивом.
Когда умирает каждый осенний лист,
И под ногами становится павшим богом.
А ты улыбаешься, радостен и лучист,
И по моим расходишься кровотокам.