Когда б стихов я не писал,
Мир был бы так же светел.
Ничуть беднее бы не стал,
И даже б – не заметил.
А вот во мне жила бы тьма.
Я б, может, докатился,
Сошёл, наверное, с ума,
Рехнулся или спился.
И мир тогда на одного
Уже бы стал чернее …
И я для мира моего
Стараюсь, как умею.