Не нажил за годы, как ни бился,
ни машин, ни банковских счетов,
но зато нечаянно влюбился
в королеву комнатных цветов.
Проявила и она взаимность,
я ведь тоже вроде бы "квиток",
и меня, как вьющуюся живность,
зарывают в глиняный горшок,
поливают, щиплют, удобряют,
чтобы рос на зависть и добрел,
только, жалко, мне не позволяют,
чтоб ещё чего-нибудь хотел.
Что цветок не комнатный, а дикий
королеве видеть не дано,
я чертополох, а не гвоздика
или хмель, не всё ли мне равно.
В ней Мичурин умер не однажды:
всё боюсь какой-нибудь гибрид
из любви к новаторству и жажды
из меня возьмёт и сотворит.