Пришел на поле пахарь. На своё.
А поле уж вспахали. Ё-моё!
И сеялкой прошли, и бороной,
И колосится рожь сплошной стеной.
Ну, кое-где, конечно, васильки,
Так что же? Те цветочки - сорняки!
Без них - не поле. Как же ржи без них?
Растут и пусть растут. И хрен на них.
Их скосят, собирая урожай,
И скормят травоядным, как не жаль.
Притоптано, примято, уж не то.
Пахал его и мял, скажите - кто?
Стоит и чешет крылья за спиной.
Что, не весна? Что, лето уж давно?
Что за фигня? Не понял ничего…
А, может, это поле не его?