О Б И Д А
Душа моя стремится в небо,
Где до сих пор я так и не был.
Там воротник из облаков
Я буду трогать языком
И дождь лакать из тёмной тучи. . .
Обидно, что я не летучий.
Нет у меня широких крыльев,
Я лишь бреду дорогой пыльной.
* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *