Расскажи-ка мне сказку, сынок,
может быть тебе видится дальше,
чтоб не надо читать между строк,
чтоб без врак, без изысканной фальши.
Чтоб без принца не белом коне,
хоть чуть-чуть чтоб на правду похоже...
И не надо мятежному мне
то, что я до тебя ещё прожил.
И не надо про бабу Ягу
и про лица, которые - маски.
Я таких повидал на веку
знать, живу столько лет не напрасно.
Я всё знаю, мне это не вновь,
всё знакомо до боли, до крика -
вдруг быть может трава-повилика
повила где-то чью-то любовь?
Мне бы лучше, чтоб дождь сентября...
Ты ещё ведь не знаешь об этом,
как рождается в небе заря,
как с девчонкой бродить до рассвета.
Отблеск лунный в любимых глазах,
пахнут травами девичьи косы
и костёр, будто отчий очаг,
и поутру прохладные росы...
Я такую услышать хочу...
Да неужто во всём этом мире
лишь война, лишь топор - палачу,
а добра уже нет и в помине?
Словно ветром задуло свечу
и остался лишь привкус полыни...
Расскажи-ка мне сказку, сынок.
Я такую придумать не смог.