Флейта в ветвях точно в такт с колокольным стозвоном,
Сумерки хлопьями снежными кружат свой вальс,
Трогает ночь стены старые Серого Дома,
Словно, как в первый, и, будто единственный, раз.
Воет наружность вовне одичалой собакой,
Ей не хватает еды, ну, а пуще - тепла.
Что-то сожмётся внутри, бросит в дрожь, точно в слякоть.
Совесть и память непросто отмыть добела.
Колют и колют они, как стрелой арбалета.
Колет и свитер на совесть - за глупый мой страх.
Флейта прервётся, хоть песня её не допета.
Отзвук растает во мгле, заблудившись в ветвях.
Прочь побреду со двора освещённой дорожкой,
В собственном мiре спасусь, словно в панцире рак.
Флейте дуэт оборвать свой обидно немножко,
Так же, как мне оставлять эти сумерки с лаем собак.