Люблю жмурков души не чаю,
Когда висят и снять их влом,
Как бы резвяся и играя,
Я ковыряю их ножом.
Висят девицы молодые,
Духами брызнул: смерть фанит,
Повисли пацы удалые,
И нож мой в воздухе свистит.
Стекает с них поток зловонный,
Их ковыряю я то тут, то там,
Я сам бухой и чуть голодный,
Мясца их съем, собаке дам.
Уже не скажет ветреная Лена,
Бухая водочку с горла:
Пилой отрезал ей колено,
Чтоб кровью насмерть истекла.