Своих стихов я иногда боюсь -
Они ко мне приходят ясновидцами,
Сплетая гнев и радость,
Гамму чувств выстраивая чУдной вереницею!
Они живут, как будто, без меня
И пробуждают ночью, если сплю.
И, откровенностью своей дразня,
Подсказывают мне, что я люблю!...
И пусть по жизни что-то не сплелось -
Я до сих пор в себе не разберусь!
Всё состоялось в них!
Всё в них сбылось!
А, может быть, стихам я просто снюсь?