Пожалуй, я не та, о ком мечтают:
И голос не такой, и цвет помад,
Не мне ультрамаринит ночь святая,
Луна не светит беззаботно над
Моей душой, истерзанной и нищей,
Пробитой воплем, улетевшим в синь.
В моих карманах ветер вольный свищет,
А я не в силах о большом просить.
Довольствоваться малым – выбор странный,
Но я осмелюсь, распластав крыло,
Прикрыть от всех ветров сквозную рану,
Помчаться за мечтою.
Напролом.