Я не первый из славной когорты,
Кто под маской библейских волхвов,
Из распоротой жизнью аорты
По бокалам лил строки стихов.
Капиллярами тут не уместно,
Всё ж не кровь я из пальца сдаю.
Вот поэтому пьют повсеместно
Мои чувства и душу мою.
Из изгибов венечных артерий
Я с кларетом мешаю тоску.
Не ищу и не жду я феерий,
Да не ставлю я дуло к виску.
И когда, как январский скворечник,
Опустеют, иссякнут слова,
Оброню и свечу, и подсвечник,
Прыгну в небо искать острова.
На которых мой голос, как вереск,
Будет слушать одна лишь Луна.
А пока щедро льющийся херес,
Жаль, тобою не выпит до дна.