Есть старый дом, заброшенный и мрачный
Разбиты окна в нем и все внутри "вверх дном"
Отбита штукатурка и стены будто плачут,
Но почему-то мне всегда комфортно в нем.
Я словно чувствую печаль и безысходность
Его беспомощность и вечную тоску.
Он помнит все... И мне дает возможность
Его счастливых лет увидеть красоту.
Стоит комод, тяжелый, неподвижный.
Его не взяли - хлам, в квартире места нет.
Сокровищницей был одной старушки милой.
Теперь стоит в пыли и молча ждет ответ.
Вот кукла старая, принцесса из фарфора.
В чумазом платьице в углу сидит одна.
Любимицей была когда-то, только вскоре
Девчушка выросла и кукла больше не нужна.
А в этой комнате, среди бумаг и пыли
Забытый меломаном каким-то граммофон
Пластинок стопка с ним, но и его забыли
Хоть устарел, но все ж играет он.
А на стене, на островке обоев
Есть черно-белый фотоснимок паренька.
В военной форме, взгляд задорно-гордый.
И губ улыбка искренне легка.
А вот и старое поломанное кресло,
И рядом абажур на тумбочке стоит.
Кому-то уголок тот был любимым местом.
И в клетку плед на кресле том забыт.
Брожу задумчиво я в доме среди хлама,
Здесь чья-то жизнь прошла, теперь тут жизни нет.
И радость или боль, и счастье или драма
Для дома этого законченный сюжет.
Здесь много есть вещей, оставленных, забытых.
У каждой есть история, но только дело в том,
Хоть все они и брошены и многие разбиты
Но всех их охраняет мой старый мрачный дом...