Ночь, а по времени утро...
В гуще безмолвных берёз
Неба предзимнего смутно
Краешек малый белёс.
Нет ни восхода, ни песен
Дня поджидающих птиц,
Мир, как коробочка, тесен,
Весь среди тёмных границ.
Вязы листвою последней
Силятся сон превозмочь,
Но всё сильней, всё заметней,
День проступает сквозь ночь.
Тянет дымком от деревни,
Чтобы уклад не зачах,
В ней по обычаям древним
Топят до света очаг.
Вот, завиднелся дороги
С белым ледком поворот :
Скоро он мытарей многих
Снова в Москву поведёт.
Слева, на "встречке", машины
Станут сирены включать,
И пролетая, как джины,
Громко на прочих кричать.